Bacchus II
Escadrille d'ailes en sursis, un vol d'eiders pourfend des nuages icebergs. Que dire de nouveau, si ce n'est que dans la brume matinale des arbres enroués nouent des plaines fugaces aux rives d'un fleuve délacé. Que dire de deux chandeliers d'argent massif épiant l'escapade d'une tarentule vers le recoin d'un coin mal situé. Que dire d'autre, si ce n'est que le malaise d'un guéridon glacé où se prélasse une armée de stylets m'étreint, qu'une affiche de 1811 bouleverse mes conquêtes, qu'une page de Céline me persuade de son innocence, que l'agression nordique d'un Lindström figé au plancher tempère mes angoisses ou encore que ce texte qui devait relater les structures d'une image rêvée ne m'emballe plus après avoir ruiné ma nuit. Surpris moi-même par le tracé de cette plume qui jusqu'à lors s'agrippait désespérément aux rebords d'une page blanche, je cesse pour cette obscurité de convoiter le sujet qui ferait de ce texte la page infernale.
François Villandry
Bacchus
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